Quel rapport entre la nuque d'un chauffeur de taxi et le mythe d'Eurydice ? Comment désamorcer une déclaration en faisant le poirier ? Est-il possible, dix ans durant, de confectionner un même sandwich beurre-confiture de fraises à un mari incapable de reconnaître ce qu'il mange ? Nous croisons au quotidien des êtres dénués d'identité, des objets sans âme qu'il nous semble oublier aussitôt aperçus. Aucune importance. Mais qu'impriment-ils sur le tableau noir de nos existences, de nos imaginations ? Que gravent-ils sur la pierre de nos souvenirs, de notre mémoire ? Le talent de Mira Popovic transforme ces fragments de banalité en histoires qui irradient une lumière mystérieusement énigmatique. Trois parties. L'apparente normalité de l'une, nous fait boitiller sur les pavés de l'absurde et du cocasse. L'autre, liée aux deux patries de l'auteur, Belgrade et Paris, évoque une enfance et une adolescence qui ont sombré et émergent tels les vestiges du Titanic. La dernière est une suite d'évocations fulgurantes, instantanés photographiques pétrifiés par la lumière floue de certains rêves.